EL PUEBLO

Neoliberalismo deshumanizado

El gentío es crédulo e incauto, ya saben ustedes, con la inocencia del pueblo que es como antes se le llamaba, “el pueblo”, sustituido ahora por la rimbombancia semántica de ciudadanos, pertenecientes a una categoría abstracta denominada “ciudadanía”, porque el término ciudadanía se aproxima más devotamente a la idea de república, se  acerca más reverentemente al concepto emancipador de revolución, se aplica más ardorosamente al pensamiento histórico de progreso. En cambio el pueblo, lo que se dice “el pueblo”, conlleva una idea agreste y rudimentaria de terruño y camisa sudada, en contradicción precisa con la electrónica, la ley de protección asistida y la libertad de elección sexual. Tanto es así, que es raro escuchar de labios políticos, o de boca progreta, aserciones como, por ejemplo, «el pueblo español prefiere el 'banco malo’». Ni hablar. De pueblo español, nada. Es el ciudadano de este país quien prefiere el 'banco malo'. Oyes al señor Montoro, con su cara seriamente litúrgica de maestro de ceremonias y va el tío y dice que el ciudadano ha elegido el 'banco malo'. Y, a noticia seguida, oyes al señor de Guindos, con su cara de bibliotecario decimonónico e, idénticamente, va el tío y dice que el ciudadano quiere el 'banco malo' para retirar los 'activos tóxicos'. Aparte de que el ciudadano no entiende nada de eso, ¿qué ciudadano español exige tal postura? ¿Cuántos? ¿Qué ciudadano exige la contraria? ¿Cuántos? ¿Cuándo? ¿Dónde? ¿Las encuestas? Me tiro al suelo de la risa y me abofeteo sañudamente para encajarme la mandíbula. Todo el mundo sabe que las encuestas siempre arrojan resultados satisfactorios para el organismo que las encarga. Así que al ciudadano se le ofrecen comuniones con ruedas de molino. Y las traga. En cambio, el pueblo era más duro de pelar. 

ECCE HOMO

No tiene ninguna culpa. No tiene culpa de ser hijo de la Pantoja. No tiene culpa de haber llegado a famoso sin comerlo ni beberlo, es un decir, porque comer sí que come y beber hasta la madrugada. No tiene culpa de ganarse la vida sin dar un palo al agua. No tiene culpa de intervenir en programas basura televisivos y en emitir opiniones (in)trascendentes. No tiene culpa de ser un personaje 'mediático' gracias a la pringosa salsa rosa. No tiene culpa de que lo contraten como Dj. Kiko Rivera, Paquirrín, es inocente. Es feo pero inocente. Y ahora va doña Cecilia, que lleva toda la vida pintando, dice, aunque su trabajo consiste en labores de mantenimiento en el templo y, ni corta ni perezosa, le da por restaurar el Ecce Homo de Borja. Y castiga a Paquirrín, como a un wanted del viejo Oeste, colocándolo en el mural. Influída sin duda por la visión frecuente de Paquirrín en Muchachada Nui ,  en Desmontando a Paquirrín o en teligentes programas similares. Doña Cecilia ve a Paquirrín por todas partes, se le aparece en sueños y ¡plaff!, no se le ocurre otra cosa que eliminar el rostro nazareno de Elías García Martínez, con algunos desconchones por ser pintura mural, y sustituirlo por el rostro de Paquirrín. 

Doña Cecilia habrá realzado el pop-art, pero se ha cargado de un escobazo la piedad popular. Porque a ver quién junta las manos y se postra ante Paquirrín a implorar favores celestiales.

BABA DE CARACOL

Sigamos con la (mala) baba de ayer. La política no es lo mismo para los filósofos que para los políticos, porque habitual  y etimológicamente los políticos ignoran los fundamentos conceptuales de la Política. Los políticos sueltan sus perogrulladas promisorias, porque a ver de qué van a perorar si no. Los políticoslíticos debían leer algo de Política en vez de «hacer política», expresión desafortunada porque la política no se hace sino que se cumple. La política está hecha hace siglos. Debían leer algo del holandés Hugo Grocio, por ejemplo, y el correctivo que aplica a las ideologías despotistas del renacimiento, o leer a Bellarmino y a Suárez para saber que el poder político es una propiedad (no en el sentido de posesión sino de cualidad) del Estado, sí, pero una propiedad que proviene del pueblo como comunidad constituida en origen y ‘sujeto’ constante de poder, no como efímera y circunstancial comunidad emisora de votos para limpiarse con ellos después de las elecciones.

Probablemente esta despreocupación de los políticos por la Política surja de su mala baba, ese estrés combativo de unos contra otros, que rompe en mil pedazos la confianza ciudadana. Según los científicos, las secreciones de un caracol estresado poseen propiedades regeneradoras y antioxidantes. ¿Y las de un político/a estresado? Tal vez si se aprovechasen debidamente, servirían para regenerar el país.

LA CABRA DE ALCIATO

La (mala) baba, neutralizado el adorno aséptico del babero, no sólo pretende derrotar al adversario: hay que despedazarlo, triturarlo, no vaya a ser que le dé por resucitar de entre los muertos. Incinerarlo. Porque con la incineración es más difícil lo de resucitar, por antojarse más laboriosa la reconstrucción final.

Se las prometía tan felices y ya ve usted, es incapaz de regenerar España. A pesar de la mayoría absoluta (o quizá por ello). Mala suerte, digamos, la de Mariano Rajoy que, solo ante la portería contraria, remata fuera. Los recortes han sido una portería demasiado estrecha. A pesar de las buenas promesas. La (mala) baba lo ha empantanado. Quizá él no se colocó el babero adecuadamente. El renacentista Andrea Alciato escribió en dísticos latinos sentencias morales (emblemas). Una de ellas, citada por Sebastián de Covarrubias, dice así: "Alciato hace una emblema de la cabra que, después de estar ordeñada, derrama la colodra al darle una coz, a la cual son semejantes los que habiendo procedido con buen término y ganado opinión por mucho tiempo de su vida, al cabo lo estragan todo con rematarla mal".

(Con la baba que ustedes quieran atribuirme). Fin.

MICRORRELATO DE LA VIEJITA

Gélida cercanía de la indiferencia

La viejita corría por el andén del metro para alcanzar la felicidad perdida hacía algo más de cuarenta años: abrazar a su hija. (Las monjitas le dijeron que había muerto al nacer. Las monjitas también roban). Se le partió el tacón del zapato comprado en el mercadillo y cayó de costado, dolorosamente. Por mucho que agitaba las manos, nadie quiso ver su angustia ni el esguince de su talón. Los transeúntes miraban de reojo. Cobardes y apresurados. A lo suyo. Tampoco la ayudé a subir al tren.

Más perdió Aquiles por algo parecido -me conforté.

LA SIESTA

La siesta, Briedgman

La siesta (hora sexta para los romanos) es al verano lo que el agua a la sed. Con estos calores no hay nada mejor que la siesta. Y en éstas que encuentro el recorte de un artículo antiguo (2007). Investigadores de la  Escuela de Medicina de la Universidad de Atenas. El doctor Androniki Naska publica un estudio en “Archives of Internal Medicine”, para asegurar que no hay mejor medicina que la siesta, si usted quiere que el corazón le funcione como debe ser. «Un estudio de seis años entre casi 24.000 adultos griegos reveló que aquellos que dormían regularmente siestas al mediodía reducían más de un tercio su riesgo de morir a causa de enfermedad cardíaca». Quién lo iba a decir. La siesta. Esa modorrera congestiva que te deja los reflejos hechos puré de coco, la siesta, entronizada para la deglución del amor en tiempos revueltos, o para eructar el pisto de los falsos bandoleros de Bandolera, o para apiadarte del sudor de los ciclistas de la Vuelta a España, cosas así, la siesta, ya digo, es sanísima para el corazón. Por mucho que la siesta garantice la ausencia de cardiopatías, no debes prolongarla más de 26 minutos, según la NASA. (Con la de collejas que me pegaron de niño por huir de casa durante las horas de siesta).

UNA DE FÚTBOL

¿Deporte o negocio mundial?

Hoy empieza la Liga de fútbol en España. La liga de las Estrellas. La liga BBVA. Es decir, las estrellas (futbolistas) rodeadas de dinero (BBVA). Deporte, poco. Es triste.

El fútbol ha perdido su virginidad. La inocencia del harpastum que llevaron a Britania las legiones romanas se ha convertido en una obsesión monetaria sin límites. La ingenuidad del Tsu-Chu que los miembros de la dinastía Han (296 a.C.) mostraban para  introducir entre pértigas de bambú una pelota golpeada con el pie, se ha convertido en una intencionalidad antideportiva que deja tiritando eso del juego limpio. La educación renacentista que mostraban los caballeros de Florencia en el gioco del calcio cuando lo practicaban en la Piazza della Signoria el día de san Juan, se ha convertido en una agresividad antideportiva y rencorosa, arquetipo de la venganza ancestral que, no creas, va a ser difícil de erradicar por mucho que Mariano Rajoy se reúna con los altos estamentos del fútbol para lo del bla, bla, bla.

A pesar de todo, uno sigue siendo aficionado al fútbol y me duele su decadencia deportiva, y odio su sobredimensión en millones de euros, qué le vamos a hacer, porque resulta difícil, y doloroso, arrancarse de cuajo las idolatrías iconográficas infantiles. Toda la vida he sido Atlético. Así que me arrellanaré en mi sillón preferido con una buena cerveza fría y unos pistachos para no perderme el Atlético de Madrid-Levante, mañana a las 23:00 horas, una hora extraña, acomodada a los intereses económicos de las teuves y de la FEF. ¡Chupópteros!  

¿SERÁ VERDAD? —2

Hollande, sin el par de bemoles

Lo que NO ha hecho François Gérard Georges Hollande. 

¿Será verdad o esto es un bolo calenturiento de los que circulan durante el mes de agosto?

Pues no sé si será verdad, pero Hollande también se convierte en escopeta de feria, y falla. Y si no que se lo pregunten al brote de violencia que ha marcado los primeros cien días de su mandato presidencial. Y es que, en lo que toca a la seguridad, los franceses tenían más confianza en Sarkozy que en Hollande. A pesar de que una de las principales promesas electorales de Hollande fue la de afianzar la seguridad, pues ya ve usted, no la cumple, o la cumple poco y mal. «La seguridad es para los poderes públicos no solo una prioridad sino una obligación». Dijo. Y se quedó tan ancho. Todo ha ocurrido ayer en Amiens. Los violentos han disparado sobre vehículos en marcha, han destrozado inmuebles, han quemado coches. La tensión sigue siendo alta en muchos suburbios de Francia.

Se ve que no solo basta con suprimir coches oficiales y eliminar sueldos de altos cargos. 

¿SERÁ VERDAD? (Continuación) -1

Hollande, un tío con dos bemoles

Lo que ha hecho François Gérard Georges Hollande. 

¿Será verdad o esto es un bolo calenturiento de los que circulan durante el mes de agosto?

2) Ha hecho enviar un documento (doce líneas) a todos los organismos estatales dependientes de la Administración Central en el cual les comunica la abolición de los "vehículos de empresa", diciendo a los altos funcionarios frases tales como «si un ejecutivo que gana 650.000 euros al año no puede permitirse el lujo de comprar un buen coche, quiere decir que es demasiado ambicioso, o que es estúpido, o que es deshonesto. La nación no necesita ninguna de estas tres figuras». Touché. Fuera los Peugeot y los Citroën. 345 millones de euros salvados de inmediato, y trasladados a crear 175 institutos de investigación científica avanzada de alta tecnología, asumiendo la contratación de 2.560 jóvenes científicos desempleados "para aumentar la competitividad y la productividad de la nación".

—Y en España a verlas venir.
(Continuará)

¿SERÁ VERDAD?

Hollande, un tío con un par

Lo que ha hecho François Gérard Georges Hollande, que desde el 15 de mayo de 2012 es el vigésimo cuarto presidente de la República Francesa, copríncipe de Andorra y gran maestre de la Legión de Honor.

¿Será verdad o esto es un bolo calenturiento de los que circulan durante el mes de agosto?
Lo ignoro. Por si acaso, voy a reproducirlo hoy y en sucesivas entradas.


1) Ha suprimido el 100% de los coches oficiales y los ha subastado. Lo recaudado se destina al Fondo de Bienestar para que se distribuya entre las regiones que cuenten con el mayor número de centros urbanos con los suburbios ruinosos.

(No me lo puedo creer. Porque a ver cómo se desplazan ahora los políticos en Francia. A ver cómo atienden el enorme trabajo que se acumula en sus despachos, como en todos los despachos de todos los políticos del mundo. Además, tienen que mezclarse con la gente de a pie, los autobuses urbanos, el metro, una vergüenza que probablemente hiera su alta dignidad política. O esto o utilizar coche propio, sin chófer ni nada. Un asco. —Y en España a verlas venir). (Continuará)
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ALEMANIA Y ESPAÑA

Dicen que los políticos españoles, entre sueldos, dietas, gastos de representación, coches y guardaespaldas, vienen a cobrar, unos con otros, una supuesta media de 100.000 euros anuales. 

A la vista del modelo Federal alemán y haciendo una regla de tres simple, a España le corresponderían 86.638 políticos con lo que se podría ahorrar 358.929 políticos, nada menos.

(445.568  —  86.638  =  358.929 políticos)

Por lo que el ahorro sería de:

358.929 políticos  x  €/100.000   =   €35.892.900.000

¿Qué rescate ni qué puñetas necesitamos?

Y yo me pregunto…  ¿Por qué coño va el gentío y les vota?

MICRORRELATO DE LA CLEPSIDRA

Un cuerpo de bruñida superficie es la hora de las seis de la tarde. Cautiva de reflejos, la tarde es más tranquila cuanto más profunda es la angosta angustia de la clepsidra. La clepsidra llora sus seis horas dilatadas  en aspectos de la realidad, surgidos de un sistema de tira y afloja, rotos en las ecuaciones de este tiempo aparente: una (hora): el libre fluir de la conciencia;  dos (horas): temblores indecisos del fosco monólogo interior; tres (horas): ruidos delusorios de lo que ingenuamente se denomina el hombre: no es eso que realiza, más bien es lo que oculta; cuatro (horas): cantos a la permanente obsesión de su mal o pesimismo desesperanzado; cinco (horas): mitos del minotauro hambriento de doncellas hermosas ya apenas recordadas; y seis (horas): abrazos del entero cósmico, yerto como el sucio metal del tiempo, frígido para la inseminación de un día florescible en las leves entrañas del recuerdo. Las seis de la tarde  determinan estados de tristeza agudos y afilados, como una sonata para piano y violín. En tanto, la clepsidra pretende inútil pero tiernamente enamorar al tiempo.

ENVEJECIMIENTO DE LA DEMOCRACIA

Oye y lee uno tanto sobre la crisis que la empanada mental se apelmaza y probablemente no diga uno más que tonterías. Una de ellas es pensar que la crisis no es otra cosa que una formidable batalla política capitaneada por los grandes poderes económicos, que son los que luego se cobrarán con creces la inversión. El dinero. Cientos de miles de millones de euros. Pregunto que quién regala esos dineros del rescate o de la deuda soberana, y el interpelado me mira con incredulidad, como si yo tuviera cara de haberme caído de un nido. Nadie regala nada, me dice, y menos todavía dinero, y menos aún dinero destinado a la cosa política, todos los que han financiado las megadilapidaciones de España o Italia o Grecia o Portugal esperan sacarle la manteca al tocino, esperan recuperar con creces, más del mil por cien acaso, la inversión. Son los que mandan. Los Gobiernos no tienen más remedio que hacerles caso y, tal vez, no tengan más remedio que legislar según los intereses de quienes les apoquinaron la pasta. (Aunque lo disimulan con los debates políticos en los Congresos y, para que no se note, le echan de comer abundantemente al gentío, y convierten el panem et circenses de los romanos en el sexus et futbolenses de las teuves, para que el personal se adormezca y no rechiste por la subida de los precios y de los impuestos, para que se joda con los recortes.

Tal vez la democracia esté envejeciendo y haya empezado a dejar de ser el menos malo de los sistemas de gobierno.

 Y esta es la tontería de hoy.

ELOGIO DEL IMBÉCIL

He tomado el título de una obra publicada por el periodista italiano Pino Aprile. De entrada, parece absurdo elogiar al que es imbécil, pero en el telerreportaje publicitario en el que aparecía la noticia, el autor daba a entender que van desapareciendo los inteligentes y, en contrapartida, son los estúpidos quienes van adueñándose del mundo. Sí, amigo, el imbécil, del latín baculum, bastón: el que no sabe andar sin bastón, sin ayuda, el que no sabe manejarse ni consigo mismo ni con los demás. 

Donde con más facilidad se produce el hecho que comento, el del elogio del imbécil, es en el terreno de la política. Quizá por eso casi nadie quiere meterse a político. ¿Por qué? Porque todo quisque se considera inteligente, casi todo el mundo piensa que sus meninges estimulan conocimiento, comprensión y capacidad para entender. Sólo el que se mete a político carece de dicha capacidad, piensa el inteligente. Sólo el político es ese ser escaso de razón que actúa acomodado en los entresijos de la imbecilidad. Sin embargo, el político triunfa, aparece con frecuencia en los medios de comunicación, adquiere poder de mando y a veces de organización, es saludado e incluso adulado por los demás mortales y, finalmente, se sube el sueldo el 31 por ciento. Dime tú, por el contrario, qué ha sido del inteligente, quién lo conoce, quién lo aclama y quién lo entrevista. Además, el inteligente tiene que contentarse con que le suban el sueldo un 2 por ciento, si acaso.

Podía ponerte mil y un ejemplos del triunfo del imbécil y del fracaso del inteligente, sobre todo en el ámbito de la cultura y de la sociedad actuales, pero el intento sobrepasaría los límites de esta entrada.

Así que no parece tan absurdo publicar un libro en cuya portada figura un título tan sorprendentemente actual como el que alude al Elogio del imbécil.

FRAGILIDAD DE LA MEMORIA

Existe una lucha solapada contra las actitudes y comportamientos de los jóvenes. No se acepta que la naturalidad sea su bandera. Las chicas aparecen como diosas juveniles, los rizos definidos y sueltos, controlados y dulces. Esa melena viva y destellante que se alarga al viento cosificando la belleza. Sus bolsos de estudiada bandolera, porque en su interior guardan todo el misterio del mundo. Resueltas y ágiles defienden su espacio vital, luchan para que la rutina no perfore su vida. Los muchachos muestran el fulgor de la vida dominada en un impulso, en una voz, en una respuesta, en un bostezo. Nos miran con sabiduría de personas adultas: la sabiduría de un silencio impuesto, quizá, por el hastío que les produce nuestro modo de vida acomodado, perezoso y repleto. (Y ellos sin trabajo). Menosprecian, de una vez, nuestro resentimiento, nuestro chándal dominguero, nuestra suficiencia, nuestra rutina vital y nuestras discusiones políticas. Somos tan beocios, los adultos, que simplemente, con la simpleza del simple, atribuimos a los jóvenes la negatividad de unas cualidades que son eso, negativas, por el hecho de no ser las que a nosotros nos adornan, (juá, juá). Hemos olvidado que también fuimos adolescentes.

PLAGIO DIALÉCTICO (O en todas partes cuecen habas)

Si a ti, lector conspicuo, te da un día la tontuna lectora y te agarras a leer el Discours sur l'origine et le fondement de l'inegalité parmi les hommes, esa tesis escrita por el cuco de Jean Jacques Rousseau en 1754 para el concurso convocado por la Academia de Dijon (no se la premiaron, los jurados nunca premian las obras en las que se desparrama la audacia, mucho menos la provocación), pues si vas y te pones a leer , repito, el Discurso sobre el origen de la desigualdad, observarás que Rousseau propone ideas alarmantes, como esa de que la propiedad es un robo, y otras en las que arremete contra el abuso legislador de los ricos, o la transformación del poder legítimo en poder arbitrario, que hace señores y esclavos, ideas más desprestigiadas hoy que el pijama de Tarzán, y si no que se lo pregunten a los jetas de la deuda soberana, que no ceden, ideas (las de Rousseau) bien asimiladas por Carlos Marx que se entretuvo en plagiarlas y, con la inestimable ayuda de Engels, se dedicó a deslumbrar al personal con lo de su materialismo histórico/dialéctico. (Más vale que le hubiera pagado el salario a su criada en vez de hacerle un hijo, según dicen las lenguas liberalonas y pérfidamente biográficas).